Mónica Gameros #VocesVioletas

Me aterraba quedar a la mano de quien sea,
del viento, del agua, del sol
y temía perder la consciencia de mí,
porque perderme era una adicción.

Me atacaban miles de preguntas,
una y otra vez, al caer la noche,
en medio de las primeras horas del día,
yendo y viniendo desde mis ojos hasta los de alguien más,
me atacaban y me exigían respuestas como si yo fuera un oráculo, pero no lo era,           no lo era y nunca lo fui.

Solía temer las verdades a medías
y no temía a extraviarme entre la textura de las cortezas,
o al contemplar los árboles o al contemplar a las aves
a quienes envidiaba por su perpetua libertad.

Solía temer a la locura, pero un día experimenté la caída libre
y entonces me di cuenta de que no había razón para temer,
porque al caer en los brazos de la locura, nada más importaría.

Sólo la mirada perdida en la contemplación
nos hace libres de toda idea,
sólo la mente, entre olas de fuego,
es la que nos tiene atrapados en la insulsa manía,
en el absurdo sin sentido de la vida,
de esta vida que nos han vendido,
de esta vida que nos mantiene presos de todo,
dueños de nada, anhelando siempre,
melancólicos.

Solía temer a la locura, pero ya no, ahora,

adoro caminar sobre el delgado hilo que separa la locura de la poesía.

◊

Del poemario POESÍA GALLA

Poesía      es mi forma de existir,

es dibujo de lo que somos,

humana sí: piel, carne, huesos/ existencia convertida en plaga/ músculos que se suicidan a cada segundo/ neuronas en perpetúa rebeldía/ se desbordan y se escurren entre las grietas del silencio.

Abnegado, venenoso,

marchita…

-Carne grasa huesos/ todos en conjunto, encendidos por el deseo que gime con toda libertad. Caderas y vientre/ una semilla que produjo otra semilla-

Sueño y aspiro la imposibilidad

todos los días.

Me engolosinan todos los vicios de la vida y pienso: – Si este mundo está lleno de muchos mundos, si esos mundos están hechos por otros seres y cada quien es una galaxia,

por qué he de ser sólo carne, sólo vientre, sólo una

cuando soy

semilla del tiempo.

VIII

◊

Nací el mismo día que Zapata.

Un par de meses antes de mi primer alarido, los halcones cayeron en picada, provocaron muerte, se llevaron a varios & dejaron la sangre sobre la calle mientras Janis Joplin, Doors y Hendrix, cantaban desde la luz de la eternidad.

Estridencia pura, melodía: las canciones de cuna para mí hablaban de amor, de lo inútil de la guerra, de la estupidez en voz de Dylan.

Nací entre vallas, changos con placa, retenes para la inconformidad de toda una generación y ejércitos de bestias que usaban guantes blancos, agua mineral y bolsas de plástico para robar inconformidad, luz para torturar.

Nací entre gritos de libre rebeldía, entre mujeres gritando por sus cuerpos encerrados en cuadrados estereotipos, nací entre gente que se aferró al amor.

Lo irónico, el amor flotaba, pero nunca se posó al pie de mi cuna.

Si nací con un grito, moriré igual;

me niego a morir por temor al silencio, a su eco, al vacío que ocupa

y antes, justo antes del último aliento,

aullaré para que la luna venga por mí.

Llevo la etiqueta incorrecta, por eso no dejo de ocupar silencios,

me clasificaron y no dejo de prender fuego a la etiqueta.

Mi vicio es observar el ardiente abismo, la orilla de la desolación.

Necio, etiquetas mi voz, etiquetas mis palabras, etiquetas mi amor.

¿A caso sólo soy un volcán con caderas?

¿A caso el fuego que me impulsa es el hielo que te separa de esta voz que te llama, que te busca, que pretende ser tú con tal de que vengas, uses tu voz, alces la brasa, prendas fuego, abandones la ausencia?

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