Draupadí de Mora #VocesVioletas
#VocesVioletas es un espacio semanal dedicado a compartir poesía escrita por mujeres de México y Latinoamérica.
Draupadí de Mora (Ciudad de México, 1984) es licenciada en Lengua y Literaturas Hispánicas por la UNAM, donde también hizo la maestría en Literatura comparada. Se dedica a la traducción del portugués y ha publicado el libro capicúa de poesía Yo ya/El jardín de los violadores amables con Martín Cinzano, (Go Ediciones, 2016) y Lo merecemos todo (Mantra Edixxxiones, 2017). Es co-editora de la revista cartonera PUF!
A continuación presentamos una breve selección de su obra poética:
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los poemas suenan como recetas de cocina
y está bien
las pisadas de alguien sobre el musgo suenan a pólvora mojada
las repeticiones pop y las enumeraciones postpunk suenan como anuncios de Benetton / la calle suena a anuncios de compra-venta
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los poemas son manuales de objetos perdidos
los poetas están enamorados de los instructivos
y está bien
todo eso está muy bien
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sigamos escribiendo
yendo al trabajo diario
sigamos acumulando
latas cartón cáscaras de huevo
no vayamos más allá de nuestras firmes fronteras ideológicas
ni claudiquemos en nada / hay que seguir la línea del pavimento
seguir escribiendo / con audífonos / sin mirarnos
hundirnos en silencio
como barcos en un mar helado
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morderles las uñas a los muertos y sonar a caja de cereal
está bien
pero saber de poesía una o dos cosas
estaría
realmente
muy bien
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(Inédito)
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es posible que jamás seamos invernales
como los apancles
que bajo nuestros pies no crezca más la hierba
es posible, pues
que sigamos siendo lo que somos hasta ahora
copitos de caca cayendo dulcemente
a lo largo y ancho de la noche
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es posible, repito, con voz perdida
que en la nariz del siglo dejemos
de existir o existamos, peor aún
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oh, hermanos copos, empapelaremos el suelo
cuando por fin toquemos tierra
y otros copos vengan a oscurecernos el sol
y a darnos una suave lección de olvido
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(Inédito)
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antes de que naciera
habían fracasado varias revoluciones
desaparecido decenas de pueblos
corrido millares de cerrojos
se habían saltado cientos de bardas
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en televisión a colores
pasaban las ruinas de los cines
autos a fuel injection
y Senna en la séptima vuelta de San Marino
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los viejos socialistas eran más viejos cada día
se inventaron los diarios
las oficinas, los trajes de poliéster
el viaje a la luna
las compresas desechables guerras
invasiones
furúnculos
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antes de que naciera se habían firmado
cientos de tratados y acuerdos democráticos
se habían llevado a cabo referendos contubernios
plebiscitos golpes de estado asedios
se habían fotografiado todas las regiones de la tierra
y las fuentes de los ríos aparecían en national geographic
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ya había muerto todo por lo que habríamos de morir
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(kodak, polaroid, agfa)
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aun así nacimos
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en nuestras fauces que gritaban volver
dejaron un grano de arena
una gota de sangre de indio
un traje de burócrata en lunes
y un casco de soldados enanos
para nunca volver
sobre nuestros pasos
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(en Lo merecemos todo, Ciudad de México, 2017)
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pasábamos horas frente a los televisores
horas frente a los escaparates
horas frente a los papeles de la oficina
horas frente al pizarrón verde de la escuela
horas frente a la pantalla azul de word
horas frente a la comida rápida
horas frente a la verdad histórica
horas frente al túnel del tiempo
horas frente al cañón oscuro
horas frente a una división con punto
horas frente a recuerdos que parten
horas frente al perro del vecino
horas frente a los asesinos
horas frente a los cables que cruzan el cielo
frente a una ciudad destruida
frente a un centro de tortura
frente a películas con trenes
frente a redondas letras
frente a un muro
frente al universo ovillado
pasamos horas
frente a las horas que pasaron de largo
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(en Lo merecemos todo, Ciudad de México, 2017)
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nietos del polvo
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tenemos los abuelos polvosos de cuando
los camiones las cotas los caminos de tierra
de cuando los puentes de ciudades que no he visto vomitaban soldados
y en habitaciones color lynch
jovencísimos abuelos creían
que la vida era un don
y al frente de todo la llevaban como una nariz heroica
no para detener balas
sino para enterrarlas de golpe
entre los pocos pelos que les cruzaban el pecho
granadas sostenidas con ambas manos
manos donde brotaban ramos de callos
callos que al final
se metieron una de esas balas
en la sien
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(en Lo merecemos todo, Ciudad de México, 2017)
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fantasmas
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vengo de donde los que no somos hombres / aún se refugian / en fantasmas sin fantasmas
de donde aún se necesita el refugio
para la falta de sueño y el ojo seco
de donde se destapan cervezas verdes
al volver sobre el viejo positivismo
todavía envuelto en su suave polvo
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vengo pero no llego sino que vengo vengo y vengo
y mi venganza es tan sin blanco tan silenciosa
como el vacío de una pierna amputada
invisible /
como los fantasmas que nos acogen en sus brazos vanamente felices
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(en Lo merecemos todo, Ciudad de México, 2017)
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Autor(a)
